，而是一种细密的、无声的雪粒，像盐一样撒下来，落在屋顶上、院子里、城墙上，发出极轻极细的沙沙声。李俊生是被冻醒的。他睁开眼，看到窗纸上透进来的光比平时亮——不是月光，是雪光。他坐起来，披上棉袄，走到门口，推开门。 院子里已经白了。薄薄的一层雪，盖住了枯草、盖住了土墙、盖住了灶台边那口倒扣的铁锅。空气冷得像刀子，吸一口，肺里都是冰碴子。陈默靠在墙边，闭着眼睛，头发上落了一层雪，肩膀上也落了一层，但他一动不动，像是睡着了，又像是在听什么。 “陈默，进去睡。外面冷。” 陈默睁开眼睛，看了他一眼。“不冷。习惯了。” 李俊生没有再说。他知道，陈默的“习惯了”是什么意思。不是真的习惯了冷，是习惯了在冷里醒着。一个在刀尖上活了几十年的人，不怕冷，不怕...

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